Артём Грушка

Багажник нашей машины напоминал передвижную полицейскую нарколабораторию. У нас в распоряжении оказалось две сумки травы, семьдесят пять шариков мескалина, пять полос промокашек лютой кислоты, солонка с дырочками, полная кокаина, и целый межгалактический парад планет всяких стимуляторов, транков, визгунов, хохотунов, кварта текилы, кварта рома, ящик "Бадвайзера", пинта сырого эфира и две дюжины амила. Настанет день, когда я рас…уячу это место бомбами. — Вы съехали с бордюра на скорости 40 миль в час. — Все в порядке. Я так проверяю трансмиссию. — Молодые люди, а вы не пьяны? — Только не мы, мы же ответственные люди. Где мы, чувак?! Кажется, это страна летучих мышей! Единственное, что тебе поможет, парень, это арахис. Это твоя жизнь, и она становится короче каждую минуту. Самосовершенствование — онанизм. Саморазрушение — вот что действительно важно! — Он был полон энергии, видимо, вставил себе клизму из кофе. — Слова теряют всякий смысл, когда ствол пистолета у тебя во рту. От повседневной жизни вокруг нас скапливается печаль. В белье, что высохло на солнце, в зубной щётке на полочке в ванной, в истории сообщений мобильного телефона. И хотя мы с тобой обменялись, наверное, тысячей писем, наши сердца не смогли сблизиться даже на сантиметр.